Ella no sale de casa ese día, solo asimila que algo malo está pasando y en su alma el dolor se vuelve grande, aun cuando su sombra la cobija y le dice que sus fantasmas del pasado ya la atrapan, la siguen, la someten y la vuelven una nada en un el sistema.
Escribe una carta, las lágrimas se fusionan con la tinta y escriben, escriben que los recuerdos no pueden devolver lo que un día fue, un sinsabor que se la traga y un crucero que en su mente solo ausente divaga.
Tenía quince años cuando fue entregada cruelmente por el padre. Aquel hacendado rico, de porte robusto y mirada fría que solo la vio como objeto de cambio, allá en la casa grande treinta años la manejan, ni un hijo, ni una hija, solo una cárcel chapada en oro que le muestra a regañadientes lo que ahora es su vida.
Ahora ha mirado por la ventana, alertada por un ruido. Es un caballo negro y él jinete le ha sonreído.
— El… el patrón no está— dice tímidamente mientras se oculta tras la puerta— Puede volver más tarde y tal vez lo encuentre
— No vine por él, Chabela
— ¿Chabela? Nadie me ha llamado así desde que era una niña
— Pues yo te conozco desde niña— dice bajando del animal— Yo soy aquel, él que te prometió que siempre estaría a tu lado pero se fue un invierno
—No… yo no te conozco
—Pues sal, sal de tu encierro y mira para que no dudes — seca una lágrima que rueda por su mejilla
— Ella se pone una bufanda azul y pone sus pies afuera— un viento helado la hace temblar y lo mira antes de caer al suelo de rodillas
—Dame tu mano Chabela, no más lágrimas en ese suelo y en esta vida cruel
Ella sube al caballo mientras piensa en la carta que no terminó de escribir, en la vela que ha quedado encendida y se va hacia el cielo, abrazada por la mano firme de su hermano muerto allá por el año noventa y tres.
