De nuevo era lunes y estaba sentado en la misma sala de paredes lacias, mirando aquellos rostros enfermos, empobrecidos y apagados. Yo no sentía que hubiese logrado algo verdaderamente bueno en aquel círculo de fracasados sociales; más bien, todo lo contrario. «¿Quién quiere comenzar hoy?» preguntaba Jonás, nuestro líder y guía, con un desgano muy mal disimulado; entonces alguien (cualquiera de nosotros, generalmente el menos dañado de la semana) levantaba la mano con la osadía de creer que podía (o debía, en el peor de los casos) darnos una razón para seguir con aquel insufrible ritual llamado terapia.

Así empezaba la horrible rapsodia de tabarras y lamentaciones cada lunes y con ello sólo se acentuaba el desprecio que yo sentía por el día de las ánimas. Uno a uno cada integrante del círculo recitaba su fracaso o resistencia semanal como una anécdota digna de ser oída. Exponían sus vidas privadas al grupo como frescos cadáveres, listos para ser diseccionados en nuestra autopsia grupal. Para mí no era de ayuda saber lo que ellos padecían y mucho menos lo que lograban; pues, no se siente para nada bien descubrir que no eres mejor que el otro y mucho menos constatar la cantidad de tumores mentales que produjiste desde la última sesión. Aquel acto de relatar nuestra existencia al por menor, me ponía frente a un espejo que acentuaba mis fealdades y realzaba mis defectos a tal punto que lograba excitar a mis demonios interiores.

—Muy bien —repetía cansinamente Jonás, sin ningún tipo de empatía en la voz cada vez que alguno terminaba su intervención; luego, con una mirada tan enferma como la nuestra, recorría nuestros rostros ajados esperando encontrar a un sucesor.

Cuando posó sus ojos de pescado sobre mí, las manos me comenzaron a sudar. Traté de cruzar la pierna para mostrarme confiado, pero el arma en mi pantalón me golpeó un testículo. Me quejé por el dolor (y creo que lo hice muy alto).

—¿Quieres aportar algo? —se apresuró a preguntar Jonás enarcando una ceja. Nervioso hundí la mano en mi bolsillo hasta sentir el hierro frío, respiré profundo, contuve la respiración y cerré los ojos.
Todo lo demás pasó como un relámpago: me levanté y grité que todo aquel circo me parecía una basura, que los odiaba a todos y a cada uno en proporciones desmesuradas por recordarme la escoria de hombre en que me había convertido; les grité que aquella terapia, lejos de ayudarme, me estaba volviendo loco y me hacía sentir cada vez más incómodo, miserable y podrido… luego saqué la Colt de mi bolsillo y se la vacíe en sus caras. Ninguno se inmutó ni intentó escapar de mi furia. Cada uno esperó su bala, sentado en su silla estoicamente.

… «¿Quieres decir algo?»

Jonás repitió la pregunta con el mismo tono de fastidio que la primera vez. Entonces abrí los ojos, solté el aire de mis pulmones y sentí como se distendían mis músculos hasta la relajación.

Después de acomodar el arma en mi bolsillo y cruzar mi pierna con mayor facilidad, empecé a narrarles todo sobre mis victorias de la semana (obviando, por supuesto, la estrategia mental de matarlos en cada sesión para poder hablar en calma).

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(Imagen de Freepik)

Therapy (Eng)