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Kinoa camina con paso ligero, el cántaro de agua parece pegado a la cadera. A su lado, la hermana menor murmura algo sobre el calor, pero ella apenas escucha. Los negros que colocan los adoquines, sudan dejando ver las espaldas relucientes.
Joao destaca como una estatuilla de ébano, trae un pañuelo rojo atado a la cabeza. Tomó la jícara para beber y sus ojos no se apartaron de los de ella. Kinoa sintió que el aire elevaba el murmullo de los trabajadores, el chirrido de las herramientas; todo se desvanecía. La mano de Joao rodeó la suya, con un tirón discreto, la atrajo hacia sí. Sus labios se encontraron un instante. El beso fugaz, dulce y salado a la vez, como el sudor que resbalaba por su piel. Antes de que pudiera reaccionar, él se había marchado, mezclándose como una sombra más del callejón.
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Los rumores llegaron meses después como arrastrados por el viento. Joao había muerto lejos de allí, en algún lugar junto a la ermita que levantaban piedra a piedra. Tifus, dicen algunos, Desamor, susurran otros que conocíeron el brillo de los ojos cuando hablaba de la muchacha del cántaro. Lo cierto es que desde aquel beso, Joao ya no fue el mismo. Se lo llevó el hechizo de un amor, contaba el negro Florián mientras limaba el cerrojo.
Una noche, impulsada por una nostalgia, Kinoa, regresa al callejón. La luna baña los adoquines. El único sonido en aquel pasaje estrecho es el viento jugueteando con sus enaguas. El escalofrío le eriza la piel. Una silueta emerge de la penumbra. El miedo la paraliza.
